Weiß die Wahrheit nicht
Stell mir eine Frage. Nach der Wahrheit, junges Herz. Woher weiß ich denn, dass ich die Antwort sein kann? Bin selbst gerade erst hier aufgetaucht. Habe etwas Staunen gelernt und etwas Zweifeln. Sie geben mir ein Ruder und schreien mich an. Als hätte ich das schon immer getan. Zwischen den Strukturen hängen die Muster, spinnwebenähnlich glotzen sie mich an. Ja, die Muster. An Tagen lachen sie mich aus, an anderen Tagen reichen sie mir eine Hand, die sie nicht haben. Kurz und gerade deshalb um den heißen Brei gedacht. Kommen in Heerscharen um bestätigt zu bekommen, was sie nicht ahnen wollen. Sind bitter enttäuscht, wenn ich nicht hergeben kann, was sie schon haben. “Gib mir mich!” Und ich sage: “Dich haben wir hier noch nicht. Das dauert. Zeit nämlich. Weiß nicht, ob du die Geduld hast, so lange zu denken, bis wir dich hier haben. Viele waren nicht geduldig.” Morgen wachst Du wieder auf. Taumel, Leben, gerade. Oder doch ein Gedanke. Oder nichts. Oder alles.